Поделиться:

Смерть найдет каждого...

1 фото

Ты когда-нибудь думал о том, как ты умрешь? Не о смерти вообще, а именно о том, какая она будет у тебя? Есть ведь тысячи вариантов. Десятки тысяч...

По телевизору, в газетах, в книгах все это описывается. Иногда в таких подробностях, что становится жутко... Но такое "жутко" ненастоящее. Типа того страха, который испытываешь, когда в фильме ужасов полусгнивший мертвей неожиданно хватает кого-нибудь за горло. От неожиданности ты вздрагиваешь, пульс учащается, ладони потеют... Это страх. Но он не идет ни в какое сравнение с тем, что ты испытаешь, если тебя на самом деле покойник за что-нибудь схватит. Чувствуешь разницу?

Так же со смертью по телевизору. Кого-то убили, расчленили и развезли по разным помойкам. Ты говоришь: "Вот ужас!", а потом переключаешь на другой канал и спокойно допиваешь пиво. Где-то там, глубоко внутри, на мгновение ты допускаешь мысль, что на месте расчлененной жертвы мог быть ты. Но не задерживаешься на этой мысли. Она лишь скользнула по краешку твоего сознания.

А что если додумать ее до конца? Заставить себя почувствовать тот ужас, который испытывает человек, когда на темной улице его внезапно хватают сзади за шею. Представь. Ты идешь из бара. Закончился обычный день. Таких были сотни. И будет еще столько же. Шум в голове. Земля немного покачивается... У тебя приподнятое настроение. Ты сворачиваешь на темную улицу, чтобы срезать дорогу домой. По ней ты тоже ходил сони раз. Обычная улица. Ты даже не смотришь по сторонам, потому что тебе знакомы здесь каждый дом. Идешь и думаешь о своем и вдруг слышишь шаги позади тебя. Оглядываешься. Это еще один поздний прохожий. Ничем не примечательный. Ты тут же теряешь к нему интерес. А зря... Потому что парень долго стоял в щели между домами, поджидая тебя. В кармане его поношенной куртки острый тяжелый нож. Похожий на нож для разделывания рыбы... Его пальцы вспотели, сжимая полированную рукоятку.

Ты идешь все так же неторопливо. Шаги приближаются, но ты не чувствуешь никакой опасности. С тобой не может ничего случиться. Да, ты, в принципе, знаешь, что когда-нибудь умрешь. Но еще не скоро. Очень нескоро. Настолько нескоро, что и думать об этом смешно.. Еще будет время подумать об этом. Лет через сорок.

Шаги уже совсем близко, но ты не обращаешь на них никакого внимания. И вдруг чувствуешь тяжелое дыхание рядом со своей щекой. А твое горло с жуткой силой сдавливает чья-то рука. Ты ничего не понимаешь. Первая мысль - глупая пьяная шутка. Но сразу за ней накатывает страх. Происходит что-то непонятное, неправильное... Тебе уже не хватает воздуха. И постепенно испуг превращается в ужас. Это не шутка. Это все всерьез. Но надежда остается. Может быть ему нужны деньги? Да, просто ограбление... все поправимо. Ты готов отдать все, что у тебя есть. Пытаешься об этом сказать, но из горла вырывается лишь хрип.

И ты чувствуешь, как в спину, чуть повыше почек входит длинное холодное отточенное лезвие. Ты не понимаешь, что это нож. Просто спину пронзает боль. Чудовищная боль... А потом еще раз. И еще... Твои внутренности искромсаны. Там что-то булькает, лопается, рвется, течет...

Но и сейчас, несмотря на весь ужас, ты еще не отдаешь себе отчеты в том, что происходит. Смерть была от тебя слишком далеко, чтобы поверить в нее. Этого не может быть, думаешь ты. Это просто не может происходить со мной.
Но ты уже не человек. Ты извивающийся от боли комок нервов. Ты падаешь на землю и, как сквозь туман, слышишь торопливо удаляющиеся шаги. Наваливается тяжесть... Будто на тебя сверху положили каменную плиту. Ты лежишь весь в собственной крови. Горячо и липко... И очень больно. Тошнота. В глазах темнеет. Но даже теряя сознание ты не можешь поверить, что вот оно случилось - ты умираешь. НЕ через сорок лет, а сейчас. Не в своей постели, окруженный родственниками, а на пропахшей мочой холодной и темной улице. И изменить ничего нельзя.

Самое страшное - то, что ты никак не можешь смириться. Завтра тебе нужно на работу идти. Завтра встреча с друзьями. Завтра, завтра, завтра... Но никакого завтра не будет. Уже через несколько минут ты навсегда провалишься в темноту. Тебе хочется выть от этой несправедливости. Твоя смерть не может быть такой! Грязной, жуткой и очень болезненной. И нелепой. Абсолютно бессмысленной. Продолжая цепляться за мысль, что это все происходит не на самом деле, ты падаешь в пустоту. Навсегда...

Вы не можете оставлять комментарии